Burn, baby, burn
Lo que narro en este post ha ocurrido hace unos escasos diez minutos.

Me hallaba yo visionando el último capítulo de Futurama (el último de la última temporada, la 4ª, antes de que cancelaran la serie, con despedidas agridulces en el audiocomentario por parte de los guionistas y productores), cuando, a poco de salir los títulos de crédito, noto un cierto olor a chamusquina. Me levanto del sofá, y con la nariz por punta de lanza, me pongo a seguir el rastro del inesperado tufo. Acabo en el balcón, olfateando extrañado las cajas del aire acondicionado. Los tubos tienen unas juntas de caucho que siempre me han dado mala espina. Me parece que el olor proviene de allí, pero es extraño porque hoy no he encendido el aire acondicionado en todo el día. El balcón de mi casa da a un patio al que dan todos los balcones interiores de la manzana. En estas que oigo una vecina en un balcón cercano que espeta: "¡Oiga, oiga, que hay un incendio!". La peste y el humillo que me rodea cuya procedencia es difícil de averiguar lo atestiguan. Y yo le grito, jiñado: "¡Dónde es, dónde es el incendio!". Y la señora: "¡¡En el edificio de más allá; hay que llamar a los bomberos; yo es que no puedo porque tengo el móvil que no me va...!!". Y la señora me suelta una explicación patatera de por qué no le va el móvil. Todo esto a voces desde el balcón, comunicándonos a unos ochenta metros. Veo que hay más gente salida al balcón. Me meto p'adentro, llamo al 080 y me dicen que gracias, que alguien ya lo ha comunicado hace unos minutos y que están en camino. Al poco tiempo oigo sirenas, cosa que me tranquiliza. Parece mentira pero me he puesto nervioso. Me quedo quieto en el balcón, y con la humareda de por medio me fumo un cigarro. No sé si son imaginaciones pero me parece observar como, desde la calle contigua, lanzan un cohete que sube muy arriba y estalla entre las nubes. A los segundos empieza a llover. ¿Era un petardo de la Diada? ¿Era un cohete de los bomberos para hacer llover y mitigar el fuego? ¿Era la nave del Planet Express? No he llegado a ver las llamas. El olor a chamusquina parece que cede. Ahora se oye una voz de megáfono, música y pitos de coche, como cuando juega el Barça (vivo a dos manzanas del Nou Camp, en el lado de las putas no, en el otro). ¿Hace algo el Barça en casa esta noche? ¿Es la cloenda de la Diada? ¿Es la cloenda del Fórum?
Que vuelva Futurama. El número chungo no es el 13, es el 11.
- posteado por Guille Martínez-Vela 1/4 @ 8:09 p. m.

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